Saia de casa por dois minutos e conte todos os lugares que já passou.

Será que conseguimos lembrar todas as ruas, avenidas e casas que cruzaram nossa trajetória desde que nascemos?

Em toda lasquinha de asfalto, há uma história.

Uma das coisas que mais gosto de fazer é entrar em um trem e imaginar o que todas aquelas trinta e três pessoas já passaram: o primeiro beijo, a primeira nota baixa, o tombo, o aniversário e todas as tentativas (ou não) na busca por um lugar ao Sol.

Logo, vejo que nossas vidas não precisam ser conhecidas pelo mundo para virarem história. Se não buscamos imortalidade em palavras, o rastro de nossas “rodas” já está marcado em cada metro quadrado de sorrisos e pensamentos soprados.

Se cada item de nossas listinhas intermináveis exigem um plano F, nosso conto vai aumentando até não existir mais ponto: somos mutáveis, logo nosso final feliz se volta para o inesperado, fazendo o que tem dentro do coração borbulhar.

Por isso, assine seu nome sem ler e nem pensar em tudo o que um dia foi seu, para que o inesquecível se conserve nas páginas amareladas da sua história e te faça feliz todas as noites antes de dormir.

Para vocês, uma proposta: comece a semana me contando aqui embaixo uma situação que merece moldura especial!

Uma semana recheada de cor que ficarão mais brilhantes no preto e branco dos nossos caminhos!

Vocês pediram e eu fiz o tutorial em vídeo de um dos quatro makes do meu último post aqui no site! E o make escolhido foi… Ke$ha! Eu fui pela escolha da maioria, mas isso não quer dizer que eu não vá ensinar os outros para vocês. Espero que gostem do vídeo e que, principalmente, entendam. Dúvidas e sugestões: comente ou pergunte via Twitter. Continue lendo

Domingo é sempre dia de reclamar da segunda-feira, mesmo sabendo que não podemos evitá-la. Abusar dos doces na festinha do fim de semana é sempre motivação para a dieta começar nessa mesma segunda-feira, mesmo sabendo que não vamos cumprir isso. A velha ladainha, repetida sempre com pessimismo, quer ter uma força sobrenatural e não fazer com que o relógio dê 00:01h. Não temos como pular para a terça-feira, até porque, ela seria a “nova segunda”, mas temos como fazer com que as segundas sejam agradáveis. Aos domingos, já começamos pensando “que saco, tem que acordar cedo amanhã”, e tudo vira uma droga (inclusive o almoço, que sai mais tarde nesse dia). Acordamos tarde e vegetamos na Internet; e muito tarde vamos dormir estressados. Colocamos a desculpa no pé esquerdo ao acordar, no primeiro horário da aula, na comida da cantina ou na primeira pessoa que vemos na nossa frente, sendo que a culpa é exclusividade nossa. Mentalizar problema só traz desordem. Ainda mais no dia que você mais odeia. Os dias da semana já vêm cada um com sua carga para as pessoas. Segunda é o dia de reclamar. Terça é a reclamação de que a semana está só começando. Quarta é o dia neutro. Quinta é vontade de chegar sexta. Sexta é dia de não prestar atenção em mais nada. Sábado é dia de ficar tonto. Domingo é dia de ressaca (de todos os tipos, principalmente moral). Se lembrarmos que a segunda é o segundo dia da semana, (é, muita gente esquece que a semana começa no domingo) vamos evitar toda a falação da volta da rotina. Repare que a rotina não pára na sexta nem retorna na segunda: ela se mantém no sábado e no domingo, que são dias livres, mas, ainda assim, com rotina. Se levássemos a semana no mesmo clima que o fim de semana, não acordaríamos de mau humor. É difícil, mas, se conseguirmos, segunda-feira será um festival de bons dias e pessoas sorrindo, ainda que tenham acordado cedo.

Li por aí que uma pesquisa acaba de comprovar que homens preferem um belo salto alto a uma óbvia mini-saia. Motivos para comemorar? Nenhum, afinal todo mundo sabe que mulher não se veste para o homem, mulher se veste para mulher.

Quando ela demora horas para se arrumar, não está exatamente preocupada com a opinião masculina, ok até está, mas a mente dela esta imaginando o local onde estarão dali a poucos minutos e tenta adivinhar que tipo de roupa as outras mulheres estarão usando. Tudo por que ela quer ser a mais linda, a mais notada, a mais elogiada ou simplesmente por que faz parte do DNA feminino competir com a próxima. Por isso muitas vezes nos pegamos pensando:

- “Nossa, como ele pode ficar com ela? Olha aí que baranga. Unha descascada, cabelo seco, saia verde e sandália rosa? Jesus, ficou cego!”

Exageros a parte, ele não ficou cego, ele apenas não reparou por que não se importa com estes detalhes.

Porque será que fotos de famosas flagradas com celulites a mostra, estampam capas de revistas de fofocas e não de revistas como Playboy, Sexy, Vip ou sei lá?

Porque homem que é homem, gosta mesmo é de mulher!

Daí eu lhe pergunto, já que nossas competidoras não nos acompanham em momentos íntimos, porque tanto pudor? porque tanta vergonha do próprio corpo? É que tanta competição acaba deixando as mulheres com a auto-estima em nível médio e estamos sempre em estado de alerta. Mostrar celulites, estrias ou gordurinhas, significa deixar de ser perfeita, e na cabeça das mulheres, os homens sempre as trocarão por uma que não tenha nenhuma imperfeição no corpo. Uma boneca inflável, claro.

De acordo com uma matéria que acabo de li no portal do Msn, a psicóloga Sabrina Dotto Billo, afirma que mulheres competem por vários fatores, desde uma exigência social e a influência mercadológica (da mídia), que são questões culturais, ao número crescente de natalidade feminina em relação ao número de homens nascidos, especialmente em algumas regiões do Brasil, que pode representar o medo, ainda que inconsciente, de não ter um final feliz ao lado do homem perfeito.

Se o motivo é este eu não sei, mas se for não dará muito certo, uma vez que, de salto alto ou de mini-saia, sexy e feliz é a mulher segura. É mais feliz social, profissional e sexualmente, aquela que desfila na praia de biquíni, mesmo com a celulite a mostra, do que aquela que está sempre de canga e dificilmente é vista andando, por que fica sentada na areia. Claro que no outro dia ela não estampará capas de revistas que alimentarão mulheres inseguras que se sentirão melhores ao constatar que a gostosa perfeita, não é tão perfeita assim sem jeans. O que elas não sabem é que a gostosa perfeita não tão perfeita assim, geralmente, tem a auto-estima perfeita, e só isso basta para tornar todo o resto perfeito.

Aceitar que ninguém é perfeito, incluindo você, é um grande passo rumo ao final feliz.

As vezes sinto vontade de loucura, e penso, em arrumar uma pequena mala e correr para bem longe, onde todas as pessoas que me conhecem não pudessem  alcançar. Inclusive você.  Porque eu tenho medo.

Medo que você descubra que meus últimos suspiros foram de saudade, de alguém antes de você.

Medo que você me deixe antes que eu faça isso.

Que acabe antes que eu termine.

Mas,  essa sensação desaparece  toda vez que  sinto seu cheiro e lembro de tudo que passei para conseguir estar aqui, beijando você. Se quer saber, o gosto da sua boca é um dos meus sabores prediletos. Qualquer garota do mundo arrumaria a franja ao passar por você na rua, menos eu. Talvez a mágica esteja na maneira com que eu não me importava. Você era mais um dos milhares de caras que conheci na época de caloura, na verdade, você era o mais idiota.

O idiota se apaixonou pela garota, e meses depois, a garota se apaixonou pelo idiota.

Tarde demais? Quase.

Eu amo você. Porque você gosta de umas séries idiotas, escuta músicas patéticas e acha saber tudo sobre o mundo. Porque você tem um jeito de menino que precisa de carinho e uma pose de homem marrento que não aceita fazer a sobrancelha.  Porque você é mais do que o meu ombro amigo, mais do que o beijo de amor  e mais do que um sexo proibido com a porta encostada.

Porque eu sou apaixonada pelo seu sorriso, e pela  maneira com você me ama para sempre.

Você é diferente de tudo que eu costumava a sentir, então, acredito que nosso fim também deva ser assim.

Inesperado.
Sem lágrimas.

E com uma mala.

Adeus